Allan Rogers se movía con deliberado cuidado por su pequeño dormitorio, rellenando las almohadas de su cama pulcramente hecha. Fuera, la noche caía rápidamente y el pronóstico anunciaba una fuerte tormenta de nieve. Se sintió aliviado ante la idea de retirarse pronto, a salvo bajo unas mantas acogedoras. El calor le atraía.
Se volvió hacia la ventana y observó una forma vaga que crujía cerca de los rosales dormidos. Al principio supuso que se trataba de una ardilla en busca de sobras, pero algo en su quietud le inquietó. Con un leve encogimiento de hombros, decidió que probablemente no era nada y volvió a entrar. En silencio.
Justo cuando Allan se disponía a meterse en la cama, el agudo timbre de la puerta le sobresaltó. Inquieto por la tardía visita, se dirigió a abrir. Allí estaba la hija pequeña de su vecino, con las mejillas sonrojadas por el frío y los ojos llenos de preocupación mientras respiraba entrecortadamente y temblaba.
“Señor Rogers”, empezó, con voz temblorosa, “creo que hay algo junto a su valla. Lleva ahí todo el día y no tiene buena pinta” Aunque estaba cansado y temía la tormenta, Allan le dio las gracias rápidamente mientras se preparaba para salir a inspeccionar la anomalía.
Allan Rogers había vivido en la misma casa durante casi cuarenta años, tiempo suficiente para conocer cada crujido de los suelos de madera y cada corriente de aire que se colaba por los envejecidos cristales de las ventanas. Los inviernos en Berkshire siempre habían sido duros, pero ahora que vivía solo parecían aún más fríos.
Hacía diez años que Helen se había marchado y, aunque él se había adaptado a la soledad, noches como aquella -en las que el viento aullaba y la casa parecía demasiado silenciosa- hacían que la soledad se le calara un poco más hondo en los huesos.
Sus días seguían un ritmo predecible, basado más en la costumbre que en la necesidad. Pasaba las mañanas leyendo el periódico en la mesa de la cocina, las tardes ocupadas en pequeñas tareas domésticas o cuidando el comedero de pájaros del patio trasero.
Por las tardes, miraba las noticias, medio escuchando al presentador hablar de otro frente tormentoso que azotaba Nueva Inglaterra. Las previsiones anunciaban fuertes nevadas para esta noche, pero Allan se había preparado como siempre.
Había leña apilada junto a la chimenea, mantas adicionales dobladas en el sofá y los armarios llenos de comida suficiente para una semana. Con todo en orden, subió las escaleras, disfrutando de la idea de dormir temprano.
Cuanto más viejo se hacía, más apreciaba el sueño, sobre todo cuando no había nada más que hacer que esperar a que pasara la tormenta. Apagó las luces del salón y echó un último vistazo por la ventana, observando cómo el viento aumentaba su velocidad, arremolinando ráfagas de viento sobre el césped helado.
Justo cuando se acercaba a la barandilla, el repentino timbre de la puerta rompió el silencio. El corazón de Allan dio un sobresalto. Hacía meses que no venía nadie sin avisar, ¿y a estas horas?
Lo primero que pensó fue en un problema: un accidente en la carretera, tal vez, o un apagón que afectaba al vecindario. Se acercó a la puerta arrastrando los pies, con las articulaciones agarrotadas por el frío. A través de la mirilla, vio una pequeña figura envuelta en un grueso abrigo, con el sombrero calado sobre las orejas. Era una niña. La hija de su vecino.
Abrió la puerta de un tirón, resistiendo la fuerte ráfaga de viento que se precipitó al interior. La niña -Madeline, recordó- estaba en el porche, con las mejillas sonrosadas por el frío y el aliento empañado. Tenía los ojos muy abiertos y había urgencia en su vocecita cuando habló. “Sr. Rogers”, dijo, apenas más fuerte que el viento. “Hay algo en la nieve. Se está moviendo”
Allan frunció el ceño y miró hacia el patio. El resplandor de la farola apenas llegaba más allá de su valla, pero en la penumbra podía distinguir una forma pequeña e indistinta semienterrada en la nieve, cerca de los arbustos.
Un animal, tal vez. O algo más. Se le hizo un nudo en el estómago. “¿Seguro que sigue ahí?”, preguntó. Madeline asintió. Después de darle las gracias y enviarla de vuelta a casa, Allan cogió su abrigo y entrecerró los ojos a través de la ventana esmerilada, tratando de distinguir la forma que Madeline había visto.
El resplandor de la farola apenas alcanzaba el extremo del patio y la nieve lo desdibujaba todo en una masa blanca e informe. Examinó el suelo cerca de la valla, pero el viento seguía moviendo los montones de nieve, por lo que le resultaba difícil saber si realmente había algo allí o si sus ojos le estaban jugando una mala pasada.
Una ráfaga aguda sacudió el cristal de la ventana y una profunda inquietud se apoderó de su pecho. Si era un ser vivo, ya debería haberse movido. Pero si estaba muerta, ¿no se habrían dado cuenta ya los carroñeros? Zorros, coyotes, incluso búhos… los depredadores acechaban en las tierras salvajes más allá de la ciudad, sobre todo en invierno, cuando escaseaba la comida.
Si salía desarmado, podría no ser el único en investigar lo que hubiera en la nieve. Con ese pensamiento, se apartó de la ventana y cogió el martillo que guardaba bajo el fregadero. No era gran cosa, pero era sólido, lo bastante pesado como para repeler cualquier cosa que se acercara demasiado.
Comprobó las cerraduras antes de ponerse el abrigo más grueso y la bufanda, y respiró hondo. La tormenta arreciaba, pero no podía ignorar el nudo en las tripas que le decía que algo no iba bien.
Al salir, el frío le golpeó como un muro sólido, dejándole sin aliento. El viento aullaba entre los árboles, arrastrando consigo el espeluznante crujido de las ramas heladas. Agarró con fuerza el martillo y encendió la linterna, barriendo el patio con el haz de luz.
Su aliento se empañó en el aire helado mientras se acercaba cautelosamente a la valla, con los ojos fijos en las sombras donde algo -o alguien- podría estar observando. Al principio no vio más que el suelo cubierto de nieve.
Pero a medida que se acercaba, el haz de luz de la linterna captó algo que apenas sobresalía de la nieve: una forma pequeña y redondeada, tan perfectamente integrada en el paisaje blanco que podría haber pasado desapercibida.
Se le aceleró el pulso. Fuera lo que fuese, no se movía. Vaciló, indeciso entre acercarse y la posibilidad de caminar directamente hacia el peligro. Se agachó a unos metros y agarró una rama delgada semienterrada en la nieve. Con el corazón palpitante, extendió el palo y le dio un ligero empujón. No reaccionó.
Volvió a pinchar, esta vez con más firmeza, pero seguía sin reaccionar. Apretó los dedos alrededor del martillo y avanzó con cuidado. Tragando saliva, alargó la mano y quitó el exceso de nieve, revelando un pelaje enmarañado, marrón y gris, agrupado en pequeños mechones helados.
Un conejo. Esta vez, al verlo, se le levantó el viento del pecho de una forma diferente. Estaba tan quieto que casi pensó que ya se había ido, pero entonces -apenas- lo vio, la leve subida y bajada de su pequeño cuerpo. Respiraba. Pero apenas.
Una oleada de urgencia le golpeó. Tenía que actuar con rapidez. Sin perder ni un segundo más, se dio la vuelta y regresó a través de la nieve, casi resbalando en su prisa por llegar a la casa. Una vez dentro, se quitó los guantes y buscó a tientas su teléfono. Tenía que haber una forma de ayudar a la pobre.
Le temblaban los dedos al teclear en la barra de búsqueda: “conejo congelado en la nieve, ¿qué hacer?” El primer resultado fue un artículo sobre rescate de animales salvajes. Hipotermia. Hizo clic en el enlace y escaneó los síntomas: respiración superficial, miembros rígidos, falta de respuesta.
Todo coincidía. Siguió leyendo: “Es necesaria una intervención inmediata, pero una manipulación inadecuada puede empeorar la situación” Se le hizo un nudo en el estómago mientras seguía leyendo. Trasladar al conejo al interior demasiado rápido podría causarle un shock. Manipularlo demasiado podría causarle estrés, incluso matarlo. Y si llevaba demasiado tiempo fuera, no había garantía de que sobreviviera.
Cogió el teléfono y llamó a la protectora de animales. La línea sonó varias veces antes de que apareciera un mensaje. “Debido a las condiciones meteorológicas, no se pueden realizar rescates de emergencia. Por favor, vuelva a llamar en horario de oficina” Sujeta con fuerza el teléfono. No iba a llegar ninguna ayuda. Esta noche no.
A través de la ventana, la tormenta arreciaba, gruesos copos caían del cielo en una mancha implacable. Fuera, el conejo seguía tendido donde lo había dejado, semienterrado en la nieve, con la respiración cada vez más lenta. Si no hacía nada, estaría muerto por la mañana.
Allan rebuscó entre los contactos de su teléfono y encontró el número del Dr. Edwards, un veterinario semiretirado que ocasionalmente trataba casos de animales salvajes. A pesar de lo tarde que era, marcó con esperanza. El viento aullaba fuera, sacudiendo las ventanas, mientras su corazón latía con una mezcla única de miedo.
Una voz agotada contestó y Allan le explicó sin aliento lo del conejo. Aunque claramente aturdido, el Dr. Edwards insistió en que Allan trajera a la criatura si era posible. Aunque la tormenta empeoraba, cada minuto era importante. Al colgar, Allan se quedó mirando la débil figura del conejo, sopesando el riesgo y la necesidad.
Dudó, recordando lo peligroso que podía ser conducir en una ventisca. Resbalar en el hielo o salirse de la carretera eran amenazas reales, sobre todo para un anciano que vivía solo. Sin embargo, su conciencia no le permitía ver cómo se deterioraba el conejo. Una vez tomada la decisión, cogió las llaves.
Con cuidado, Allan envolvió al conejo en una toalla limpia y lo apretó contra su pecho. Su cuerpo se sentía alarmantemente ligero, temblando con cada respiración superficial. El calor de la chimenea se aferraba a la toalla, pero fuera le esperaba un frío salvaje. Con una última mirada, abrió la puerta.
La tormenta le asaltó en cuanto salió al porche. La nieve azotaba horizontalmente, cortándole la cara como agujas heladas. El viento aullaba en la oscuridad, sacudiendo las frágiles ramas de los árboles y enviando nieve suelta que se arremolinaba como figuras fantasmales por el patio.
Sus botas crujían sobre las acumulaciones de nieve que habían crecido considerablemente desde su primer viaje, y cada paso era un esfuerzo contra la creciente tormenta. En la entrada, su camión estaba semienterrado, con el parabrisas cubierto por una gruesa capa de hielo.
Tuvo que forcejear para abrir la puerta del conductor, con la manilla helada mordiéndole la palma de la mano. El conejo permanecía firmemente acunado contra su pecho, envuelto en una gruesa toalla, con su frágil cuerpo inmóvil salvo por la respiración entrecortada.
Lo colocó con cuidado en el asiento del copiloto antes de ponerse al volante. Sus dedos, agarrotados por el frío, tantearon para arrancar el motor. Al girar la llave por primera vez, sólo se oyó un perezoso zumbido, el frío ahogaba la vida de la batería.
Contuvo la respiración y volvió a intentarlo. El motor rugió a regañadientes, temblando antes de estabilizarse en un zumbido inestable. El aire frío salía de las rejillas de ventilación, enfriándole aún más, hasta que la calefacción chisporroteó y se puso en marcha.
Las luces del salpicadero se encendieron, proyectando un tenue resplandor sobre los copos que se arremolinaban en el exterior. Siguió adelante, agarrando el volante con los nudillos en blanco. La visibilidad era casi nula y los neumáticos del camión luchaban por traccionar, con la carretera oculta bajo capas de nieve fresca e invisibles placas de hielo negro.
La dirección se sentía floja bajo su agarre, como si los neumáticos no estuvieran totalmente conectados con el pavimento. Cada ráfaga de viento amenazaba con empujar el vehículo hacia un lado, obligándole a luchar por el control.
Mientras se arrastraba por la ventisca, el conejo se agitó ligeramente, moviéndose en el asiento. El corazón le dio un vuelco. Si se caía, el impacto podría hacerle más daño en su frágil estado. Quitó la mano derecha del volante durante un segundo para sujetar el bulto. Pero en ese instante, el camión chocó contra una placa de hielo.
El mundo se inclinó. Los neumáticos perdieron adherencia y el camión patinó violentamente hacia un lado, con la parte trasera derrapando a una velocidad aterradora. A Allan se le cayó el estómago cuando los faros vislumbraron un poste de alumbrado público que se alzaba cada vez más grande.
Tiró del volante instintivamente, intentando recuperar el control, pero el hielo ya le había robado el impulso. Durante una fracción de segundo, todo le pareció ingrávido, una sensación espeluznante y desgarradora de estar completamente a merced de la tormenta.
Entonces, con un golpe seco y repentino, el camión se estrelló contra un banco de nieve, lanzando un chorro de polvo blanco en cascada sobre el parabrisas. El impacto le sacudió contra el cinturón de seguridad y le dejó sin aliento.
Se hizo el silencio, salvo por el zumbido del motor y los frenéticos latidos de su corazón. Sus manos temblaban contra el volante mientras exhalaba tembloroso, dándose cuenta de lo cerca que había estado del desastre. El poste de la farola estaba a apenas medio metro de su parachoques delantero; si no hubiera chocado primero contra el banco de nieve, se habría estrellado de cabeza contra él.
Respiró entrecortadamente mientras se giraba para ver cómo estaba el conejo. El bulto se había movido ligeramente, pero permanecía en el asiento, imperturbable. No había reaccionado en absoluto a la casi colisión, su pequeño cuerpo seguía encerrado en aquella aterradora quietud.
Allan se obligó a respirar, agarrando con fuerza el volante mientras intentaba calmar los nervios. No podía permitirse otro error como aquel. Aquí no. No esta noche. Respirando hondo de nuevo, puso la marcha atrás y, despacio y con cuidado, sacó el camión del banco de nieve.
Al principio, los neumáticos se resistieron a girar contra el suelo helado antes de coger tracción. Con el corazón aún martilleándole en el pecho, Allan siguió adelante, sorteando las traicioneras carreteras con aún más precaución. Lo último que necesitaba era otro desastre. La tormenta de nieve seguía haciendo estragos y cada curva parecía una apuesta arriesgada.
La clínica del Dr. Edwards estaba a sólo unas manzanas. Sólo tenía que llegar de una pieza. Pero a medida que se acercaba al lugar familiar, algo iba mal. El letrero luminoso que normalmente brillaba como un faro de bienvenida estaba a oscuras. Un nudo de inquietud le apretó el estómago. No había electricidad.
Metió el camión en el aparcamiento, cuya superficie estaba oculta bajo una gruesa capa de nieve sin quitar. Aparcó lo más cerca posible de la entrada, apagó el motor y exhaló. La nieve caía sobre el parabrisas en láminas implacables y el viento aullante le impedía pensar. No tuvo más remedio que seguir adelante.
Apoyándose en el aire helado, Allan levantó con cuidado el conejo, aún envuelto en la toalla. El peso en sus brazos se sentía imposiblemente ligero, un recordatorio de lo frágil que era la criatura. La corta distancia entre el camión y la clínica le pareció kilométrica, y sus botas se hundían en la profunda nieve.
Respiró entrecortadamente cuando llegó a la puerta y llamó con urgencia. Un momento después, la puerta se abrió y apareció el Dr. Edwards, un hombre de mediana edad con el pelo canoso y los ojos cansados. La tenue luz del interior de la clínica apenas iluminaba su rostro.
“Hace una hora que no hay electricidad”, dijo el veterinario con gesto adusto, haciéndose a un lado para dejar entrar a Allan. El alivio se reflejó en su expresión cuando vio al conejo. “Vamos, veamos qué podemos hacer” En el interior, el zumbido habitual de los equipos había desaparecido, sustituido únicamente por el sonido sordo de la tormenta al sacudir las ventanas.
La sala de reconocimiento estaba iluminada por una linterna a pilas, cuyo resplandor proyectaba sombras profundas sobre las paredes. El generador de emergencia debía de haber fallado, o tal vez estaban racionando la energía. Allan colocó suavemente el conejo sobre la mesa de metal.
No se movió. El Dr. Edwards trabajó con rapidez, comprobando las constantes vitales, palpando las heridas y murmurando en voz baja. Allan se quedó cerca, preocupado. El conejo apenas respondía, con el cuerpo rígido por el frío.
“Hipotermia”, confirmó el Dr. Edwards, con voz tensa por la urgencia. “También es posible que esté deshidratado o infectado. Lleva mucho tiempo ahí fuera” Buscó suministros, pero sin energía no había almohadillas térmicas ni líquidos intravenosos calientes; todo lo que necesitaban dependía de la electricidad.
Allan sintió que se le oprimía el pecho. “¿Qué hacemos?”, preguntó, con la voz áspera por el cansancio y la desesperación.El Dr. Edwards exhaló bruscamente, pensativo. “Improvisamos” Cogió toallas gruesas y una bolsa de agua caliente, que había preparado antes en caso de emergencia.
“Tenemos que calentarlo gradualmente. Demasiado rápido, y corremos el riesgo de un shock” Envolvió al conejo con cuidado y apretó la bolsa contra su pequeño cuerpo. El conejo se movió ligeramente, pero no fue suficiente. Los minutos transcurrieron en un tenso silencio.
Allan se frotó las manos, intentando generar calor, cualquier cosa que ayudara. La oscuridad que les rodeaba hacía que la clínica pareciera inquietantemente silenciosa, casi abandonada. El viento del exterior aullaba con más fuerza, sacudiendo el edificio como un ser vivo. Entonces, las luces parpadearon.
Allan respiró entrecortadamente. El Dr. Edwards levantó la vista, con un destello de esperanza en los ojos. Un segundo después, la clínica volvió a tener electricidad. El generador debía de haberse conectado a la red principal. Las luces del techo brillaron débilmente y el zumbido de los equipos médicos volvió como un latido a la silenciosa sala.
El Dr. Edwards no perdió ni un segundo. Tomó líquidos calientes y una jeringuilla y administró pequeñas dosis al conejo. Las mantas calefactoras se encendieron, ofreciendo un calor constante. Allan contuvo la respiración mientras los bigotes del conejo volvían a crisparse y su pequeño pecho subía y bajaba con un poco más de fuerza.
El Dr. Edwards le miró por fin, y el alivio suavizó sus facciones. “Ha sido un momento crítico”, dijo en voz baja. “Una hora más podría haber sido demasiado tarde” Allan dejó escapar un suspiro tembloroso, sintiendo el peso del cansancio calar en sus huesos. El conejo aún no estaba totalmente a salvo, pero al menos tenía una oportunidad de luchar.
El Dr. Edwards preparó un recinto improvisado en una habitación lateral con calefacción y colocó con cuidado al conejo en su interior. La tormenta seguía arreciando fuera, un recordatorio de lo rápido que las cosas podían volverse mortales. Allan se apartó y observó cómo la pequeña criatura se acurrucaba sobre las suaves toallas, con la respiración más tranquila que antes.
“Deberías descansar”, dijo el Dr. Edwards, guiando a Allan hacia una silla. “Yo lo vigilaré” Allan asintió entumecido y se hundió en el asiento. Su mente repitió cada momento: Madeline en la puerta de su casa, el bulto congelado en la nieve, el accidente, la clínica impotente. Y, a pesar de todo, el conejo había sobrevivido.
Las horas pasaron en un silencio espasmódico. El Dr. Edwards ajustaba periódicamente la posición del conejo, le administraba más líquidos y le calentaba suavemente las orejas y las patas. Su respiración se estabilizó y se hizo más regular, aunque poco profunda. Allan dormía a ratos, despertándose cada vez que el edificio crujía bajo una fuerte ráfaga.
Finalmente, el cielo empezó a clarear, indicando el amanecer. Aunque la tormenta seguía arreciando, el primer indicio de la mañana dio a Allan una esperanza renovada. Se frotó los ojos y se levantó, acercándose con cuidado al recinto. El conejo parecía menos rígido y sus orejas se movían ligeramente en respuesta a los estímulos.
Cuando amaneció, la nevada disminuyó. Lo peor de la ventisca había pasado, dejando tras de sí colosales acumulaciones. El Dr. Edwards se preparó para comprobar si quedaba alguna herida, palpando suavemente las extremidades del conejo. “No hay fracturas”, dijo, con alivio en la voz. “Pero la hipotermia le causó un fuerte estrés”
Cuando la luz del día se hizo más intensa, las líneas telefónicas volvieron a funcionar. Allan revisó su buzón de voz: uno del refugio de animales, disculpándose por no poder enviar un equipo durante la noche y diciendo que lo harían pronto. Otro de su vecina, preguntando si todo iba bien. Decidió devolverle pronto la llamada con buenas noticias.
Sintiéndose algo descansado, Allan se levantó y estiró las articulaciones agarrotadas. El Dr. Edwards le alcanzó una taza de café. Lo tomaron en un agradable silencio, ambos mirando el recinto del conejo. Fuera, el viento se había reducido a ocasionales ráfagas, aunque las carreteras seguían siendo traicioneras. Allan se preguntó si debía quedarse.
El Dr. Edwards estaba a punto de sugerir que comprobara la hidratación del conejo cuando algo inusual llamó su atención. El conejo se movió de repente, sus músculos se tensaron y su pequeño cuerpo se estremeció de un modo extraño. Arrugó las cejas y se acercó, con sus manos entrenadas presionando ligeramente el vientre. Entonces, su expresión cambió.
“Allan”, dijo lentamente, con un tono de voz algo nuevo: urgencia. “Esta coneja no sólo se está recuperando. Está preñada”. A Allan se le cortó la respiración. “¿Qué? El Dr. Edwards no levantó la vista mientras continuaba su examen. “Está de parto”
Una nueva oleada de tensión inundó el ambiente. El pulso de Allan latía con fuerza mientras observaba a la coneja, todavía débil, aferrándose a duras penas a la estabilidad. “¿Puede sobrevivir en este estado? “Tiene que hacerlo”, dijo el Dr. Edwards, ya en movimiento. Se apresuró a preparar un recinto más cálido, colocando más toallas y encendiendo las almohadillas térmicas.
“Tenemos que hacerle esto lo más fácil posible. Si está demasiado débil, puede que no sobreviva al parto o que los kits no sobrevivan” La siguiente hora fue de una intensidad angustiosa. La Dra. Edwards trabajaba con cuidado, controlando cada respiración de la coneja mientras las pequeñas y frágiles vidas que llevaba dentro luchaban por llegar al mundo.
Allan se quedó colgado, con las manos cerradas en puños, sintiéndose impotente. Entonces, por fin, apareció la primera forma diminuta: un gatito recién nacido, rosado y apenas del tamaño de un pulgar. Luego apareció otro. Y otro más. Cinco en total. El Dr. Edwards se aseguró rápidamente de que todos respiraban, con sus pequeños cuerpos apretados para darles calor. La madre temblaba, pero consiguió acurrucarlos débilmente.
Allan exhaló, dándose cuenta de que había estado conteniendo la respiración. “Lo ha conseguido”, murmuró el Dr. Edwards, con los hombros caídos por el alivio. “Pero está agotada. Tenemos que llevarla a ella y a los kits al centro de animales salvajes lo antes posible”
Allan asintió y cogió el teléfono. Marcó el número del equipo de rescate de animales con dedos temblorosos, explicando la situación. La voz de Dana al otro lado se agudizó con urgencia. “Estaremos allí en cuanto podamos. Mantenedlos calientes hasta entonces”
Allan se volvió hacia el Dr. Edwards, que había trasladado cuidadosamente a la coneja madre y a sus recién nacidos a un recinto más estable, proporcionándoles calor e hidratación adicionales. Seguía habiendo tensión en la sala, pero lo peor del peligro había pasado. Ahora sólo había que ponerlos a salvo.
Finalmente, unos faros aparecieron por la ventana esmerilada. El equipo de rescate había llegado. Allan se levantó rígido y abrió la puerta, resistiendo el frío mientras se acercaban dos figuras con gruesos abrigos. Dana le saludó con una sonrisa cálida pero profesional y le dirigió una mirada hacia el recinto.
“Lo has hecho bien, Allan”, dijo. “La mayoría no se habría tomado la molestia” Juntos trasladaron con cuidado a la coneja y sus cachorros a un contenedor de transporte más seguro. La madre apenas reaccionó, demasiado agotada para protestar. Pero justo antes de que Dana cerrara el pestillo, la pequeña criatura estiró la cabeza hacia delante.
Allan extendió un dedo instintivamente y, para su sorpresa, el conejo dio un leve mordisco, suave, vacilante, pero real. Tragó saliva y vio cómo Dana y su equipo los sacaban a la mañana nevada. La casa, la clínica y el mundo exterior le parecían ahora diferentes, más tranquilos, pero de una forma que ya no le parecía solitaria.